En una anotación de junio del año pasado titulada "Treinta años sobre las tablas", incluí una foto del inicio de la obra Antígona, de Jean Anouilh, representada en 1981 en el semi-centenario Instituto Domingo Miral de Jaca. Incluí también en aquella anotación el monólogo inicial, que tuve que memorizar a fuerza de repeticiones, y que todavía me viene a la mente en algunos "momentos tontos".

El fin de semana pasado, el de la celebración de la fiesta central del 50 Aniversario del Domingo Miral, me encontré en los "baúles fotográficos jacetanos" esta foto de grupo, tomada solo unos minutos antes que la otra. ¡Qué jóvenes éramos con treinta años menos!


El duro monólogo que cierra la obra me tocó también a mi. Era... no, es éste que sigue. Se culmina la tragedia en el escenario, empieza la catarsis para los espectadores:

Y es así. 

Sin la pequeña Antígona, es cierto, todos hubieran estado muy tranquilos. Pero ahora se acabó. A pesar de todo, están tranquilos. Todos los que tenían que morir han muerto. Los que creían una cosa, y los que creían lo contrario, y aun los que no creían nada y se vieron envueltos en el asunto sin comprender nada. Muertos parecidos, todos, bien rígidos, bien inútiles, bien podridos. Y los que viven todavía, comenzarán despacito a olvidarlos y a confundir sus nombres. Se acabó. Antígona está calmada ahora, jamás sabremos de qué fiebre. Su deber le ha sido perdonado. 

Un gran sosiego triste cae sobre Tebas y sobre el palacio vacío donde Creón empezará a esperar la muerte. No queda más que los guardias. A ellos todo esto les da lo mismo; no es asunto suyo. Continúan jugando a las cartas...

Como escribía hace pocos días en una red social, el Instituto Domingo Miral me descubrió la actividad grupal más apasionante que conozco, me enseñó a amar el teatro. Gracias a Ángela Abós, gracias a Concha Tovar, gracias a María José Latorre, y gracias a todos los compañeros de reparto en aquella obra. El siguiente vídeo, elaborado por los Piratas de Guante Blanco, es un bonito recuerdo de los 50 años de teatro en el Instituto Domingo Miral.

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La recomendación de hoy para los Maños y vecinos cercanos a Mañolandia: intentad conseguir entrada y no os perdáis la última representación en Zaragoza de "La ópera de los tres centavos", de Bertolt Brecht y Kurt Weill, esta tarde en el Teatro Principal.

Una muy currada y fiel al original representación de una de las obras maestras de Brecht, si bien el Centro Dramático Galego, a quien corresponde el montaje, ha introducido algunas pinceladas de cosecha propia como corresponde a una buena lectura contemporánea del texto.

Bien los números musicales, bien el montaje escénico, bien Tosar en el papel de Mackie Navaja (aunque con poca voz a causa de una faringitis) y bien el resto del elenco. Nos regalan casi tres horas de disfrute en el patio de butacas. Apuesto a que los veremos en los próximos Premios Max.

Como curiosidad (no muy conocida): la canción "Die Moritat von Mackie Messer" ("Mack el Navaja" o "Mackie Navaja", en español; "Mack the Knife" o "The Ballad of Mack the Knife", en inglés), versionada por todo cantante que se precie en prácticamente cualquier lengua del planeta (Tierra), es parte del prólogo de esta obra. La canción fue compuesta por Kurt Weill e incorporada inmediatamente al estreno del texto de Bertolt Brecht en 1928 en Berlin, con Lotte Lenya, musa y esposa de Weill, como intérprete.

Es muy difícil elegir una versión de la canción... opto por lo seguro, una de Sinatra.

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En 1632 Diego Velázquez pinta al óleo sobre lienzo el cuadro Cristo crucificado, expuesto en el Museo del Prado. Dice la audioguía del Museo: "¿Por qué conmueve tanto este cuadro? La respuesta hay que buscarla, quizá, en que es sencillamente humano y a la vez místicamente divino. O mejor, en que estando este Cristo simplemente muerto, inspira búsqueda interior al que lo contempla".

En 2011 el fotógrafo Sergio Parra presenta en el Festival de Teatro Clásico de Mérida su exposición Camerinos. Una de las fotografías capta al actor Asier Etxeandía en su camerino antes de actuar en la obra Infierno, de Tomaz Pandur, basada en la Divina Comedia de Dante Alighieri. Dice el actor: "Es la foto de un actor en un momento íntimo de trabajo, me estoy maquillando para hacer de Dante, que es arrojado al infierno desnudo y herido, como Cristo. Tenía como modelo la foto del Cristo de Velázquez porque me apasiona, por su vulnerabilidad, tan bello... Como yo estaba desnudo me la puse para que no saliera mi pito, aunque pienso que hubiera sido mejor salir en pelotas; simplemente era un icono tapando otro icono, me refiero a Dante, no a mi pene..., era un momento muy íntimo. Me parece delirante que se quejen los que se van a gastar un dineral con la visita del Papa. No quiero herir los sentimientos de nadie, pero la foto está hecha desde una emocionalidad... ¿qué hay sexualidad?, ¡pues claro!, somos seres sexuados".

La fotografía es retirada de la exposición días después de la inauguración debido a las presiones recibidas desde órganos políticos. Poco después, la Directora del Festival de Teatro Clásico de Mérida, Blanca Portillo, dimite por su "falta de entendimiento" con el nuevo presidente extremeño.

Declaración Universal de los Derechos Humanos: 

Artº 18: Toda persona tiene derecho a la libertad de pensamiento, de conciencia y de religión; este derecho incluye la libertad de cambiar de religión o de creencia, así como la libertad de manifestar su religión o su creencia, individual y colectivamente, tanto en público como en privado, por la enseñanza, la práctica, el culto y la observancia. 

Artº 19: Todo individuo tiene derecho a la libertad de opinión y de expresión; este derecho incluye el de no ser molestado a causa de sus opiniones, el de investigar y recibir informaciones y opiniones, y el de difundirlas, sin limitación de fronteras, por cualquier medio de expresión.

Cada cual que opine. Yo lo tengo muy claro y por eso expongo aquí ambas obras de arte.

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Los "Piratas de Guante Blanco" han subido hoy esta foto de hace justo treinta años a su página de Facebook (¡gracias Piratas! ¡qué alegría me habéis dado!).


¡Qué tiempos!

Y éste era mi monólogo inicial, justo en el momento de la foto (si me veis por la calle un día, no me pidáis que os lo repita... ¡porque podría hacerlo!):

Los personajes que aquí ven les representarán la historia de Antígona. Antígona es la chica flaca que está sentada allí, callada. Mira hacia adelante. Piensa. Piensa que será Antígona dentro de un instante, que surgirá súbitamente de la flaca muchacha morena y reconcentrada a quien nadie tomaba en serio en la familia y que se erguirá sola frente al mundo, sola frente a Creón, su tío, que es el rey. Piensa que va a morir, que es joven y que también a ella le hubiera gustado vivir. Pero no hay nada que hacer. Se llama Antígona y tendrá que desempeñar su papel hasta el fin... Y desde que se levantó el telón, siente que se aleja a una velocidad vertiginosa de su hermana Ismena, que charla y ríe con un joven; de todos nosotros, que estamos aquí muy tranquilos mirándola, de nosotros, que no tenemos que morir esta noche.

El joven con quien habla la rubia, la hermosa, la feliz Ismena, es Hemón, el hijo de Creón. Es el prometido de Antígona. Todo lo llevaba hacia Ismena: su afición a la danza y a los juegos, su afición a la felicidad y al éxito, su sensualidad también, pues Ismena es mucho más hermosa que Antígona, y sin embargo una noche, una noche de baile en que sólo había danzado con Ismena, una noche que Ismena estaba deslumbrante con su vestido nuevo, Hemón fue a buscar a Antígona que soñaba en un rincón, como en este momento, rodeando las rodillas con los brazos, y le pidió que fuera su mujer. Nadie comprendió nunca por qué. Antígona alzó sin asombro sus ojos graves hasta él y le dijo que sí con una sonrisita triste... La orquesta atacaba una nueva danza, Ismena reía a carcajadas, allá, en medio de los otros muchachos, y en ese mismo momento, él iba a ser el marido de Antígona. Ignoraba que jamás existiría marido de Antígona en esta tierra y que ese título principesco sólo le daba derecho a morir.

Ese hombre robusto, de pelo blanco, que medita allá, cerca de su paje, es Creón. Es el rey, tiene arrugas, está cansado. Juega el difícil juego de gobernar a los hombres. Antes, en tiempos de Edipo, cuando sólo era el primer personaje de la corte, gustaba de la música, de las bellas encuadernaciones, de los prolongados vagabundeos por las tiendas de los pequeños anticuarios de Tebas. Pero Edipo y su hijo han muerto. Creón dejó sus libros, sus objetos, se arremangó y ocupó su puesto.

A veces, por la noche, está fatigado y se pregunta si no será inútil gobernar a los hombres. Si no será un oficio sórdido que ha de dejarse a otros más apáticos... Y a la mañana siguiente, se plantean problemas concretos que es preciso resolver, y Creón se levanta tranquilo, como un obrero al comienzo de la jornada. 

La anciana que está tejiendo, al lado de La nodriza que ha criado a las dos chicas, es Eurídice, la mujer de Creón. Tejerá durante toda la tragedia hasta que le llegue el turno de levantarse y morir. Es buena, digna, amante. No presta ninguna ayuda a Creón. Creón está solo. Solo con su pequeño paje, que es demasiado pequeño y que tampoco puede hacer nada por él. 

Aquel muchacho pálido, que está allá, en el fondo, soñando pegado a la pared, solitario, es El mensajero. Él vendrá a anunciar la muerte de Hemón dentro de un rato. Por eso no tiene ganas de charlar ni de mezclarse con los demás. Él ya sabe... 

Por último, los tres hombres rubicundos que juegan a las cartas, con el sombrero echado sobre la nuca, son Los guardias. No son malos individuos, tienen mujer, hijos y pequeñas dificultades como todo el mundo, pero detendrán a los acusados, dentro de un instante, con la mayor tranquilidad del mundo. Huelen a ajo, a cuero y a vino tinto y no tienen ninguna imaginación. Son los auxiliares, siempre inocentes y siempre satisfechos de sí mismos, de la justicia. Por el momento, hasta que un nuevo jefe de Tebas con el debido mandato les ordene detenerlo, son auxiliares de justicia de Creón. 

Y ahora que los conocen a todos, podrán representar para ustedes la historia. Comienza en el momento en que los dos hijos de Edipo, Eteocles y Polinice, que debían reinar en Tebas un año cada uno, por turno, se batieron y mataron entre sí al pie de los muros de la ciudad, porque Eteocles, el mayor, al término del primer año en el poder se negó a ceder el puesto a su hermano. Siete grandes príncipes extranjeros a quienes Polinice había ganado para su causa, han sido derrotados frente a las siete puertas de Tebas. Ahora la ciudad está salvada, los dos hermanos enemigos han muerto y Creón, el rey, ha ordenado que a Eteocles, el buen hermano, se le hagan imponentes funerales, pero que Polinice, el bribón, el rebelde, el granuja quede sin llanto y sin sepultura, presa de cuervos y chacales. Quienquiera que se atreva a rendirle homenajes fúnebres será despiadadamente castigado con la muerte.

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Actor, si en escena te quedas completamente en blanco y nadie te saca del atolladero, te acercas a proscenio y te mueres. El público siempre perdona a un actor que muere en escena.

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Él.— ¿Hacemos un trío?

They are not long, the days of wine and roses:
Out of a misty dream
Our path emerges for a while, then closes
Within a dream.

No son largos, los días de vino y rosas:
de un nebuloso sueño
nuestro camino surge un instante, luego se pierde
en otro sueño.

Etiquetas: teatro

La sala de exposiciones más segura del mundo debe ser el Centro Cultural de la Diputación de Orense (en la foto de la derecha), antes edificio de la empresa Simeón.

El edificio tiene dos puertas de acceso y 11 porteros en plantilla. Si bien en los últimos dos años "ha sido necesaria" la contratación de otros 22 porteros eventuales para reforzar (más concretamente, diez eran porteros ordenanzas y doce porteros a secas, y además se contrataron cuatro recepcionistas)... parece ser que la contratación eventual se dispara en fechas próximas a elecciones.

Y si el más seguro es el edificio del Centro Cultural, el teatro más limpio del mundo debe ser el Teatro Principal (en la foto de la izquierda), también en Orense, qué coincidencia. La Diputación contrató en los dos últimos años a 16 operarios limpiadores eventuales para el Teatro Principal, que se suman a los de plantilla.

El Presidente de la Diputación Provincial, de quien dependen ambos edificios, es el "Popular" José Luis Baltar, el mismo que va por ahí regalando epítetos como "maricón", "miserable" y "sinvergüenza" a sus adversarios políticos.

Lo que hay que oir...

Etiquetas: sociedad, teatro

Gracias al teléfono móvil de fernand0 os puedo mostrar unos segundos de video de la ceremonia del viernes.

Os pongo en situación: los componentes de la comitiva académica hemos ocupado los lugares reservados en el estrado, mientras que los candidatos han quedado fuera de la sala.


Los candidatos a Doctores Honoris Causa son el Dr. Vinton G. Cerf (a la derecha en la foto) y el Prof. Dr. Richard R. Schrock (a la izquierda). El primero de ellos es Premio Turing 2004 (por su trabajo pionero en la creación de internet, incluyendo el protocolo básico de comunicación), Premio Príncipe de Asturias de Investigación Científica y Técnica 2002 (por lo mismo) y actualmente vicepresidente de Google. Por su parte, el Prof. Schrock (que no Shrek) es Premio Nobel de Química 2005 por su trabajo en el campo de la metátesis olefínica.

Tras la interpretación del Veni Creator (gregoriano, a cargo de la Polifónica Miguel Fleta), que se escucha de pie y con la cabeza descubierta, el Rector ordena: Sedete et tegite caput (sentaos y cubríos). Tras ello, el Rector ordena al Secretario General la lectura del acuerdo por el que se propone la concesión del Grado honorífico.

Realizada la lectura, el Rector ordena a los padrinos: Ite arcessitos candidatos (id a buscar a los candidatos). Y es entonces cuando los candidatos entran acompañados por sus padrinos (suena el Benedicat vobis, de Haendel):

A continuación los padrinos hacen los discursos de elogio a los candidatos (Pronuntientur a patronis laudes candidatorum). Tras ello el Rector pregunta al Claustro togado: Conceditisne ut Vinton G. Cerf et Richard R. Schrock Honoris Causa munia doctoris induatur? (¿estáis de acuerdo con que Vinton G. Cerf y Richard R. Schrock sean revestidos con los atributos doctorales Honoris Causa?). A lo que el Claustro responde: Concedimus (lo estamos).

En ese momento el Rector pronuncia el nombramiento (os ahorro aquí el latín) y los padrinos invisten a los candidatos con las insignias doctorales, que son: el birrete ("recibe el birrete no sólo para que sobresalgas de entre los demás, sino también para que estés mejor protegido en el combate, como con el casco de Minerva") y el libro ("he aquí el libro abierto, para que accedas a los secretos de las ciencias", "helo cerrado, para que, según proceda, lo guardes en lo profundo del corazón", "te doy la facultad de enseñar, de comprender y de interpretar"). Se abrazan. A continuación prometen "guardar siempre y doquier estuvieren los derechos y privilegios y el honor de la Universidad de Zaragoza y ayudarla siempre y prestarle su concurso, apoyo y consejo en los asuntos y negocios universitarios tantas veces como fuesen requeridos" (todo ello en latín). Tras ello el Rector les impone la medalla, les entrega el título y les abraza:

A continuación los Doctores Honoris Causa, acompañados por sus respectivos padrinos, ocupan sucesivamente la cátedra y pronuncian sus discursos (esto no es en latín, por suerte para todos). Y termina el acto con el Gaudeamus Igitur (himno universitario, anónimo):

Y a mi, como me pirro por el teatro, me encantan estas cosas, y por eso os las cuento.

Mi foto con Vinton tendrá que esperar a que el fotógrafo oficial ponga las fotos a la venta, entonces la pondré, sic volo et sic promitto. Mientras tanto, ésta es la única que tengo, sacada del tercero de los videos de fernand0.

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Saltamos el Atlántico en la "serie treatral" para detenernos en la sala más importante de la provincia argentina de Mendoza, el Teatro Independencia.


Inaugurado el 18 de noviembre de 1925, acaba de cumplir por tanto 82 añitos, si bien fue profundamente renovado en 2003. Tras la fachada estilo francés que puede verse en la foto se encuentra un elegante hall con espejos y mármol, un ascensor histórico (recuperado del antiguo Hotel Plaza), un escenario de caja italiana con la parrilla situada a 22 metros de altura y capacidad para 730 espectadores ubicados en platea, palcos, tertulia y paraíso.

Tiene una característica arquitectónica probablemente única: una pequeña terraza situada en el techo donde, cuando llega fin de mes, quienes trabajan en el Independencia "interpretan" su más que merecido asado. Y es que estamos en Argentina.

Además de una terraza preparada para asados, el Independencia tiene un fantasma. Al menos eso asegura el anterior gobernador de la provincia y actual vicepresidente de la república, ingeniero Julio Cobos.

En el informe de balance de su gestión como gobernador, presentado hace no mucho, Cobos incluye una foto sacada recientemente en el interior del teatro Independencia. La foto está tomada desde el escenario, de frente a las butacas vacías. La calidad de la imagen y el papel son impecables y en el medio alcanza a observarse una figura humana, la de un hombre, de costado, aparentemente caminando por la bandeja que está más cerca del techo de la sala, denominada paraíso. La imagen humana es muy difusa, sobre todo su contorno, lo cual es justamente lo llamativo en una foto de tan buena calidad. Se observa su cara, sin que se pueda identificar ningún rasgo específico. El caso ha sorprendido hasta a los más escépticos.

Etiquetas: Argentina, teatro

Este recorrido por teatros diversos del mundo se detiene ahora en Tampere, Finlandia. País en el que los letreros que hay por la calle ayudan poco a identificar ante qué edificio o institución nos encontramos, salvo honrosas excepciones. Una de ellas es la palabra teatteri (otra fue ésta), que unida al perfil particular que la caja escénica da a cualquier teatro que se precie, hace que reconozcamos ante qué edificio nos encontramos (por ejemplo, la caja del teatro de la Universidad Carlos III de Madrid, de entrañable recuerdo para mi, tiene 37 metros de altura, es decir, como un edificio de 12 plantas de altura).


La sede actual del Teatro de Tampere se inaugura en 1913. Tiene una peculiaridad y es que pertenece a una compañía privada y funciona como teatro profesional desde sus inicios. Unos 130.000 espectadores asisten aquí a unas 500 representaciones cada año.

Si ampliais la foto veréis otras letras menos fáciles de entender. No me refiero a My Fair Lady, no, sino a Teatterikahvila Kivi. Se trata de la cafetería del teatro, bautizada en honor de una fruta tropical... no hombre no, que ya os lo conté ante el Teatro de Helsinki, Kivi es el seudónimo del escritor nacional finlandés, Aleksis Stenvall.

En Tampere también se puede ver teatro por la calle...

Etiquetas: Finlandia, teatro

Etiquetas: teatro

Acto 1º

Abril de 1980. Un grupo de teatro de instituto representa La boda de los pequeños burgueses, pieza en un acto escrita en 1919 por Bertolt Brecht. Obra en la que, aunque no aparece ni una sola palabra relacionada con la política, es más política que un panfleto de propaganda electoral. Al estilo Chaplin, la obra presenta el mayor obstáculo de cualquier revolución: el pequeño burgués moderado y pretencioso.

Se cuenta lo que sucede durante la fiesta en la casa de un matrimonio de recién casados, donde están invitados familiares y amigos del novio. Éste último ha construido los muebles de manera artesanal, metáfora de la débil relación institucional del matrimonio, que se va desmoronando ante los ojos de los invitados a medida que transcurre el espectáculo. Los familiares constantemente ponen en duda la estabilidad de la pareja y cuestionan su relación, sacando a luz los secretos íntimos del matrimonio y la reputación de ambos.


En la foto vemos, entre otros, a Pepe, Luis y Quique. Aunque no se le vé, Javier (demasiado tímido todavía para salir a escena) permanece escondido tras la ventana del fondo, preparado con una tijera para cortar la cuerda que sujeta la lámpara en el momento justo en que Pepe lance la pata de la mesa hacia los otros invitados.


Acto 2º

Agosto de 2004. Javier y David, que también se conocieron haciendo teatro, leen en la nueva casa de Laspuña la Guía del Parque Nacional de Ordesa y Monte Perdido (de Fernando Carmena, editorial Barrabés), preparando las excursiones de los próximos días.

Al llegar a las páginas sobre la garganta de Escuaín les llama la atención el siguiente párrafo:

Escuaín, pueblo típico y acogedor, situado en un paisaje de salvaje belleza, es un lugar imprescindible en nuestras visitas al Parque Nacional. Ya quedan pocas banderas de humo adornando las chimeneas y delatando la vida alrededor de los hogares, sólo Quique y su rebaño de cabras conocen el día a día de este lugar.

Sorprendidos, Javier y David hablan e imaginan cómo será la vida de ese único habitante de Escuaín, teniendo en cuenta la dureza de los inviernos en la zona y lo aislado del pueblo...


Acto 3º

Septiembre de 2007. Pepe, Luis y Javier, que pasan un fin de semana en Laspuña, llegan a Escuaín para ver el cañón desde los miradores que hay junto al pueblo. Allí, hablando con la guía que recibe a los visitantes en la caseta del Parque Nacional, descubren que el único habitante permanente del pueblo es Quique, un pastor de cabras. Javier recuerda haber leído algo sobre él en un libro tres años antes. Pepe cree saber de qué Quique se trata (tuvo noticias de él hace unos años).

Se dirigen los tres hacia la única casa habitada del pueblo, aporrean la puerta hasta despertar de la siesta al perro, a los tres gatos... y a Quique.

Pepe, Luis y Javier, los mismos que en 1980 participaron en la representación de La boda, de Brecht, se encuentran 27 años después con Quique, actor en la misma obra, y pasan una tarde entrañable en la cocina de la única casa de Escuaín cuya chimenea echa humo en invierno.


Javier, que desde 1980 no había sabido nada sobre Quique, descubre así quién es el conocido único habitante de Escuaín de quien hablan las guías. Javier es quien ahora os escribe estas líneas...

Etiquetas: Sobrarbe, teatro

El Teatro Finés fue fundado en 1872 en Pori, una ciudad en la costa finesa a unos 100 kilómetros al oeste de Tampere (y de la que ya hablaré algún otro día).

Desde 1902 se conoce como Teatro Nacional Finlandés y su sede está en este viejo teatro de Helsinki, muy cerca de la estación de tren, en la plaza Rautatientori.

Es gracioso que todas las guías de cualquier ciudad/pueblo/selva/cordillera/etc presumen de que el lugar sobre el que tratan posee "el loquesea más largo/alto/grande/pequeño/etc de la región/del mundo/de ese lado del Mississippi/etc". Así por ejemplo, he visto el mástil de bandera más alto del sudeste asiático, el buda yacente más largo, la fábrica de cerveza más antigua, la campana más pesada, la plaza más grande...

En el caso de este teatro, no sorprende descubrir que es... ¡el teatro más antiguo representando obras en finés!

Ante el edificio del teatro (puede verse en la segunda foto) está la estatua del escritor nacional de Finlandia, Aleksis Kivi, autor con seudónimo con sonido de fruta tropical (su verdadero apellido es Stenvall) que escribió, entre otras, la novela Los Siete Hermanos, sobre la vida de siete hermanos bastante balas perdidas y sinvergüenzones que acaban volviéndose buenos y respetables tras siete profundas introspecciones, siete.

Tanto el Teatro Nacional como la figura de Kivi son símbolos de la cultura finesa, pues surgen en la época de dominación cultural y lingüística sueca y suponen un espaldarazo a la conciencia nacional finesa.

El pobre Kivi no se pudo casar, pues en su época era necesario para ello en Finlandia poseer un cargo público y una remuneración adecuada. Era considerado pues, literalmente, un pobre hombre. No obstante tomó inspiración para su obra de las relaciones con sus dos amantes, una hija de Palmqvist, empresario textil de Helsinki, y una hija de Hemmilä, encargado de correos de Mäntsälä.

Murió joven Kivi, a los 38, y loco de atar. Sus últimas palabras fueron:

¡Estoy vivo!

Pues sí, pero le duró poco...

Etiquetas: Finlandia, teatro

Fotos: Javifields
Novedades en esta mini-serie "teatros del mundo". Hasta ahora hemos presentado edificios del XIX. Hoy traemos imágenes nocturnas de un teatro del siglo XXI. El Nemzeti Színház, es decir, el Nuevo Teatro Nacional Húngaro, en Budapest.

Al lado del puente Lágymányosi, ligeramente al sur de la parte más conocida de la ciudad, se levantó durante el año 2001 este nuevo teatro y muy poco después, junto a él, el nuevo Palacio de las Artes.

Dada la espectacular iluminación de todo el conjunto (puente, teatro y palacio), es un lugar interesante para visitar por la noche.

Como está claro que hice la visita de noche y las fotos quizás no dan una idea muy clara incluyo abajo un vídeo diurno prestado.

Etiquetas: Budapest, teatro

Fotos: Javifields
El teatro Julio Słowacki es desde 1893, cuando se inauguró como teatro municipal de Cracovia, una de las referencias importantes de la escena polaca.

Aquí se han representado obras de conocidísimos autores como Sófocles, Molière, Ibsen, Pirandello, Shakespeare, Lope de Vega, Brecht, Beckett, Miller, Dostoyevsky, Weiss, Chejov... e incluso alojó el estreno mundial de una obra que desde luego no pasará a la historia del teatro, Hermano de nuestro Dios, de alguien más conocido como Papa de Roma que como autor teatral: Wojtyla, nacido en Wadowice, muy cerca de aquí.

Escrito en el mármol sobre los tres ventanales de la fachada puede leerse: Krakow sztuce narodowej, que más o menos sería algo así como Desde Cracovia hacia las Artes Nacionales.

Por cierto, Julio Słowacki fue un poeta y dramaturgo romántico, precursor del simbolismo. Es junto a Adam Mickiewicz el más reconocido poeta polaco y está enterrado en la colina Wawel, cerca de los reyes de Polonia.

Etiquetas: Polonia, teatro

Seguimos con la serie teatros del mundo deteniéndonos esta vez frente a la luminosa fachada del teatro de Zagreb.

Diseñado por arquitectos vieneses (Ferdinand Fellner y Herman Helmer) se construyó en tan sólo 16 meses, a finales del siglo XIX, siendo inaugurado el 14 de octubre de 1895 por el Emperador Francisco José I (el marido de Isabel de Wittelsbach, Sissi). Para ello golpeó varias veces con un martillo de plata en la puerta de la balconada principal, sobre la entrada (qué ganas de hacer el payaso).

Está en la plaza del Mariscal Tito... debe ser una de las pocas ciudades ex-yugoslavas en la que se mantiene una plaza con este nombre... bueno, quizás se lo hayan cambiado ya, no sé.

Como no tengo fotos del interior, cierro la anotación con el cartel anunciador de la representación inaugural, de hace 112 años.

Etiquetas: Croacia, teatro

No he oído ninguna referencia a esta efeméride en los telediarios ni he leído nada sobre ella en la prensa. Eso tampoco quiere decir mucho, porque no he oído aún ningún telediario ni he leído la prensa de hoy.

En fin, si no ha aparecido en prensa ni en telediarios es desde luego un despiste imperdonable: hoy hace 25 años que murió Don Paco Martínez Soria.

Alguien que descubrió mucho antes que los madrileños que "la ciudad no es para mi" o , y esto es todavía más sorprendente, dijo "el turismo es un gran invento" muchísimo antes de que se inventaran los Erasmus.

¡Maestro, te recordamos!

Etiquetas: teatro

Esta segunda entrada de la miniserie "Teatros del Mundo" sirve además para empezar otra serie que llamaremos: postales desde Viena. Por series y miniseries que no quede, ¡son gratis!


Inaugurado en 1869, el teatro de la ópera de Viena sufrió graves daños en los bombardeos de la Segunda Guerra Mundial, pero luce ahora así de expléndido.

Quizás más espectacular sea aún su lujosísimo interior, que pueden ver los trasnochadores y los madrugadores en el concierto de año nuevo de la filarmónica de la ciudad, que se celebra allí todos los años, se retransmite para todo el mundo y es seguido aproximadamente por una sexta parte de todos los habitantes del planeta.

Tuve ocasión de estar allí el día del Baile de la Ópera, hace algunos años. Se celebra una vez al año a mitades de febrero desde hace 51 años. Nunca olvidaré mi sensación de "plebeyo" viendo llegar las limusinas de elegantísimos "nobles" y asomándome a las ventanas de la planta baja para ver cómo era servido un primer cóctel en su interior, mientras decenas de otros plebeyos (japoneses) a mi alrededor, también luchando por un pedazo de ventana, sacaban fotos y alborotaban en su incomprensible lengua.

Hay un multimillonario constructor vienés, Richard Lugner, que cada año "invita" (yo diría "contrata") a una (mujer) famosa para asistir al Baile. El año en el que yo andaba por allí, la invitada era Sarah Ferguson, Duquesa de York. El evento era de una elegancia superlativa. Otros años fueron invitadas, por ejemplo, Sofía Loren, Joan Collins, Raquel Welch, Faye Dunaway, Gina Lollobrigida o Jacqueline Bisset, es decir, todas ellas mujeres glamurosas...

Y digo que el evento era elegantísimo porque leo ahora que la "invitada" (por un millón de dólares) de este año al Baile (que se celebró el 15 de febrero) ha sido nada más y nada menos que.. tachaaán... Paris Hilton.

Y leo en la prensa:

La clase alta vienesa todavía no se ha recuperado del susto.

Y leo también:

La heredera del imperio hotelero estadounidense Paris Hilton tuvo hoy [por el 15 de febrero] que cancelar una aparición pública para firmar autógrafos cuando empezaron a volar objetos sobre el escenario en el que hizo aparición en un centro comercial de Viena.

Y también:

Paris Hilton bosteza en el baile de Viena. Podría haber bailado toda la noche. Pero en vez de eso, Paris Hilton bostezó y jugó con su teléfono celular.

En fin, que la cosa estuvo "caliente", como siempre allá donde va...

Mi recomendación final: si caes por Viena un 15 de febrero, después de asomarte a las ventanas de la Ópera, acércate a la cafetería del Hotel Sacher, que está justo detrás de la Ópera, a disfrutar de una genuína Sachertorte y un café... vienés (schlágobers), por supuesto.

Etiquetas: teatro, Viena

La serie "teatro" de este cuaderno está muy parada. Hace tiempo que ni hago ni veo teatro, así que con la nostalgia de ambas carencias me dedicaré a ampliar la serie con una subserie de "teatros del mundo".

Empezamos la lista por el bonito edificio del teatro de la ópera de Budapest.
Se inauguró en 1884 tras nueve años de construcción. La escalera y el patio de butacas del palacio, diseñados por Miklós Ybl (uno de los mejores arquitectos de la época) fueron decorados con los frescos de los pintores más famosos: Bertalan Székely, Mór Than y Károly Lotz.


El primer primer director de la ópera de Budapest fue Ferenc Erkel, pero durante años la dirigió Gustav Mahler, y Puccini dos veces puso en escena obras suyas aquí.

No está muy lejos del Parlamento, recomiendo ir desde aquí pasando por la animada plaza de Szabadság y por el puente de hierro del monumento a Imre Nagy (en la plaza Kossuth).

Etiquetas: Budapest, teatro

Fotógrafo: Antoine de Pierrefeu

El accidente es mortal. La moto chocará frontalmente contra el morro del coche, él saldrá despedido por los aires y su cabeza se estrellará contra el asfalto, el cráneo se le partirá en dos, su cerebro se esparcirá en mil pedazos y la muerte será instantánea, violenta, trágica, rebelde, terriblemente poética, sí, porque es poética y rebelde la muerte de un joven hoy en día a los dieciséis años, un joven sencillo, un joven cualquiera. Pero la voz va más allá. Le indica una posibilidad para evitar ese final, la posibilidad de que justo en el último instante el conductor del coche dé un golpe de volante inesperado y evite el choque. Con lo cual, él saldría completamente ileso. Una posibilidad que es una oportunidad para sobrevivir. Pero no hay oportunidad sin condición. Y la condición es que forzosa, necesariamente, tiene que vivir el resto de sus días exactamente del mismo modo que acaba de diseñarse, que acaba de imaginar y visualizar. La salvación implica vivir realmente, auténticamente, aquella clase de vida que acaba de trazarse: lujo, lujuria, longevidad, opulencia, superabundancia y... vacío. La elección está servida: la muerte rebelde, ahora y aquí (será recordado como un héroe por sus amigos, como un chaval intrépido, dinámico, alegre, que saboreaba la vida), o la muerte dulce, aburrida, indiferente, tras setenta y siete años de dulzura, aburrimiento e indiferencia. Y entonces, el chico, nervioso, descompuesto, grita: "¡No quiero elegir!". Pero la voz, implacable, serena, le da sólo un momento, un minuto, un instante. Por eso la película se titularía "Un instante antes de morir". Y entonces el chico elige...

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